Considere a una chica que sigue resbalándose

Considere
a una chica que
sigue resbalándose, con
los brazos cojeando como
zanahorias viejas, en el trance del hipnotizador, en un mundo
de espíritus hablando con el don de lenguas.
Ella está atrapada en
la máquina del tiempo,
de repente dos años
de edad chupando su pulgar, tan adentro como un caracol, aprendiendo a hablar de nuevo.
Está de viaje.
Ella está nadando cada
vez más
atrás, como un salmón, luchando en el bolsillo de su madre.
Pequeña muñeca,
ven aquí con papá.
Siéntate de rodillas.
Tengo besos para la nuca.
Un centavo por sus pensamientos, princesa.
Los cazaré como una esmeralda. Ven a ser mi
mosooky y te daré una raíz.

Ese tipo de
viaje, se clasifica como una madreselva.
Una
vez un rey
tuvo un bautizo
para su hija Briar Rose y debido a que sólo tenía doce planchas de
oro, pidió sólo doce hadas
para el gran evento.
El decimotercer hada,
sus dedos tan largos y con pajitas,
sus ojos quemados por cigarrillos,
su útero una taza de té vacía,
llegaron con un mal regalo.
Ella hizo esta
profecía: La
princesa se pinchará en
una rueda giratoria en su decimoquinto año y luego caerá muerta.
¡Kaputt!
La corte se quedó en silencio.
El rey parecía las profecías de las Hadas del
Grito de Munch,
en tiempos como esos,
sostenían agua.
Sin embargo, el
duodécimo hada tuvo
cierto tipo de borrador
y
así mitigó la maldición cambiando esa muerte en un sueño de cien años. El rey ordenó
que todas las ruedas giratorias fueran exterminadas y exorcizadas.

Briar Rose creció
para ser una
diosa y
cada noche el rey mordió el dobladillo de su vestido para mantenerla a salvo.
Abrochó la luna
con un
alfiler
de seguridad para darle
luz perpetua Obligó a
todos los hombres de la
corte a rasguir su lengua con Bab-o para que no envenenaran el aire en el que vivía.
Clasifica como madreselva.

En su decimoquinto cumpleaños se pinchó el dedo en una rueda giratoria carbonizada y los relojes se detuvieron.

Sí, por supuesto. Se durmió.
El rey y la
reina se fueron a dormir, los cortesanos, las moscas en la pared.
El fuego en el
hogar se hizo quieto y la carne asada dejó de crujir.
Los árboles se
convirtieron en metal y el perro se convirtió en porcelana.
Todos estaban en trance,
cada uno
un catatónico atrapado en una máquina del tiempo.
Incluso las ranas eran zombis.
Sólo un montón de
rosas de brezo crecieron formando una gran pared de tachuelas
alrededor del castillo.
Muchos
príncipes trataron de atravesar
las zarzas porque
habían oído mucho de Briar Rose, pero no habían esbozado sus lenguas
por lo que fueron sostenidos por las espinas y por lo tanto fueron crucificados.

A su
debido tiempo
pasaron cien años y un príncipe lo atravesó.
Los brezos se separaron
como si por Moisés y el príncipe encontraron el cuadro intacto.
Besó a
Briar Rose y
ella se despertó llorando: ¡Papá! ¡papi!
¡Presto! ¡Está fuera de prisión!
Se casó
con el
príncipe y todo
salió bien, excepto por el miedo – el miedo a dormir.
Rose
era un insomnio…

No podía
dormir la
siesta ni acostarse sin que el químico de la corte mezclara
sus gotas
para nocaut y nunca en presencia del príncipe.
Si voy a venir,
dijo, el sueño
debe llevarme sin
estmente mientras me
estoy riendo o
bailando para que no sepa ese lugar brutal donde me acuesto con ganado, el agujero en mi mejilla abierta.
Además, no
debo soñar para cuando lo
hago veo la mesa y
un grutre vacilante en mi casa, sus ojos quemados por los cigarrillos
mientras come traición como una rebanada de carne. No debo
dormir mientras duermo, tengo
noventa y creo que me estoy muriendo.

La muerte se
tambalea en mi garganta como una canica.
Llevo tubos como pendientes.
Me quedo tan quieto como una barra de hierro.
Puedes meterme
una aguja en la rótula y no me estremeceré.
Estoy acribazado con Novocain.
Esta chica
del trance tiene que ver con.
Podrías acostarla en una
tumba,
un paquete horrible,
y palear tierra en su cara y ella nunca volvería a llamar: ¡Hola!
Pero si la besabas en la boca
sus ojos se abrirían
y ella decía: ¡Papá! ¡papi!
¡Presto!
Está fuera de prisión.
Hubo un
robo.
Eso es lo que me dicen.
Me abandonaron.
Eso es lo que sé.
Me forzaron a retroceder.
Me obligaron a avanzar.
Me pasaron mano
a mano como un tazón de fruta.
Cada noche estoy clavado en su lugar
y olvido quién soy.
¿Papá?
Ese es otro tipo de prisión.
No es el príncipe en
absoluto,
pero mi padre se inclina
borracho sobre mi cama, dando
vueltas por
el abismo como un tiburón, mi padre se enoje conmigo como una medusa dormida.
¿Qué viaje es éste, niña?
¿Esto sale de prisión?
¿Ayuda
de Dios, esta vida después de la muerte?

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